Wickus

"T'y arriveras jamais... stupide... tu vas te planter... arrête, idiote !... je te faisais confiance et tu m'as trahie..."

D'un geste de la main, elle balaya les voix dans sa tête. Possession ou schizophrénie ? Elle était très pâle, des mèches de cheveux longs et sales tombaient négligemment devant son visage. Derrière cette barrière de corail sombre aux reflets verts se cachait un regard de bête traquée, à l'affût. Et derrière la bête traquée se cachait juste une enfant triste et paumée qui essayait, autant qu'il lui était possible de le faire, d'échapper à la peur. La peur, c'était chez elle, c'était les corvées que cette Cendrillon des bas-quartiers devait répéter chaque jour et qui la faisaient vomir. La peur, c'était les énormes paluches pleines d'alcool du paternel, qui étaient calées dans des starting-blocks invisibles, prêtes à décoller à la moindre occasion. Alors, elle noyait sa conscience dans la liqueur, sans perspective aucune en dehors de l'autodestruction. Un matin, elle avait même été retrouvée inconsciente dans le parc au sanglier, en bord de fleuve, son esprit emporté par le courant du raz-de-marée de vide dont sa triste époque la submergeait par flots et qu'elle pressentait sans toutefois l'identifier. Le regard vide, elle s'était laissée ramener dans les couloirs de son lycée, mi-prison, mi-hôpital... pourtant elle n'était coupable de rien, et encore moins malade. C'était le monde, plutôt qu'elle, qui était malade. Enfin, elle n'était peut-être pas malade, mais, à la voir, on n'aurait pas parié sur sa santé. Elle était d'une maigreur squelettique, on aurait dit un petit animal blessé. Cette maigreur accentuait, théâtralisait presque, chacun de ses mouvements : ses petites jambes frêles qui avançaient maladroitement, ses doigts qui tremblaient en tenant sa cigarette, son cou qui penchait sa tête en avant pour rabattre ses cheveux devant son visage, comme les rideaux d'un théâtre qui se referment sur une scène où la pièce joue toujours.

Louis-Egoïne de Large, 28 janvier 2014